De la autora: "Cuando tenía ocho años, parada junto al féretro de mi abuelo, pensé en ello: Todo esto despertará en otro lugar, como si cerraran la puerta hermética de una máquina insondable. Tiene medias, decía, viajará cómodo, como yo gustaba viajar toda la noche en tren, la cabeza en el regazo de mi madre y las medias rascando el paño del asiento. Viajará cómodo y despertará entre las flores, pisando un césped perfecto y uniforme, tocando el paño azul del paraíso.

(...)

¿Pero dónde está el abismo? ¿Lo hemos dejado atrás o lo estamos montando? ¿Somos las presas abatidas que un sabueso lleva hasta su amo? ¿Somos la carga del mundo, su carnada? ¿Nos dejan ir o los hemos dejado? ¿Marchamos a una guerra o nos estamos rindiendo? ¿Es un tablero de ajedrez este cielo tensado del que pendemos? 

(...)

¿Qué era? Una funebrera, una perra rastreadora, una costurera ocultando el dobladillo torpe y descarado que otra arrastraba. Ahí estaba, enmantecando el molde para un comensal que se cocina a uno de los míos."