Los relatos de Lo Presti trabajan la materia viva de lo cotidiano, que oscila siempre entre lo patético y lo grotesco. El narrador que se abre paso a través de ellos va elaborando una imagen de sí socarrona e infame. El padre, la infancia, la amistad, el amor y la muerte son contados por esa voz sardónica y ruin que no hace concesiones ni siquiera con su primera persona. Pero el temperamento no es la edad de la escritura; es el pulso de la sensibilidad. Hay algo en la infancia y la adolescencia que opera dando ese paso (a veces cínico y a veces siniestro) para sobrevivir a la pesadilla diurna de la novela familiar y la frustración amorosa. Ese “algo” es lo que hace a Los veranos un libro muy humano, demasiado humano, monstruosamente humano.